sexta-feira, 1 de junho de 2012

"Todos viemos do mar "*,


Me parece bem recorrente tal ação. Só hoje pude perceber: Pertenço ao mar. Somente hoje percebi que aquele enquadramento visual de areia-mar-horizonte, somado a estados de espírito muitos me são recorrentes. Sempre, em determinados e importantes momentos, estive de frente para o mar. A praia. "Todos viemos do mar "*, (darwinianamente falando,). E retorno a ele.
Hoje, retornei ao meu berço. Sentei-me. Senti. Ouvi. Vivi o mar. A experiência visual, olfativa, tátil é a possibilidade de voltar ao mar. Mergulhei inteiro. Só de olhar.



*NotaNome de uma série de trabalhos realizados pelo artista plástico Farnese de Andrade.

Transbordante!

Olhou para o fundo de si mesmo.
Decidiu não acumular palavras não ditas e gestos mortos. Hoje, a partir de hoje, é e será um ser! transbordante! Como uma nascente.

Ele tornou-se uma nascente que já é tromba d'água.

Sobre ouvir. Nada mais.

Bem sabia. Até porque escreve e lê: interpreta. Portanto, entende. Sabe escrever aquilo que se pensa, inventa situações mescladas com pedaços de realidades que quase são jogadas ali, no texto, como uma confissão. Como um testemunho. Sabe, escrever é um ato belo, digno. Mas, o saber ouvir é mais. É grande. Total. Isso ele não sabia. Mas aprendeu. Na prática.

Ouviu tudo aquilo que o outro disse. E não foi um dizer sem pensar porque não se diz aquilo que não se pensa. Ele acredita que se alguém disse algo é pelo fato de já ter querido dizê-lo.
 Quase que inevitável. Então, pôs-se a ouvir. Descobriu que o ouvir-jogar-na-cara é mais doloroso que um tabefe bem dado no rosto. É um tombo, dos bem tomados, depois do tapa. É mais doloroso porque é uma dor provida do acúmulo: de palavras ditas para o outro; de dores em cadeia: palavras e ações guardadas para serem atiradas ao corpo; palavras-tapa-na-cara; palavras-tombo.

Não engoliu a seco, como de costume. Apenas recebeu tais palavras, calado, complacente, como quem recebe a eucaristia. Foi um momento de escuta que se prolongou por todo o corpo, dando eco.

As palavras, por onde batem, arranham. Ressoam mais forte. Sentiu vontade de ir embora para qualquer lugar. Para qualquer não-lugar. Mas:

Ficou.
Permaneceu.
Calado.
Ouvindo.
Dolorido.
Vivo.

Há palavras violentas. Com força abrupta.

Um quase segredo

Parado.

Ele consegue sentir. É um desejo. Uma vontade de. Um quase segredo. Quase porque já foi dito. Mas prefere, por ora, manter assim: com caráter misterioso.

Até que cegará a hora d'ele voltar a desvelar o que estava coberto de poeira, esquecido no fundo da estante empoeirada, com seus livros que nunca leu. Voltará ele, sentindo-se mais pleno. Sendo muitos... Mas, por enquanto, o palco fica no campo imaterial e seu segredo, ainda guardado atrás das cortinas veludo vermelho.